În acea zi, Jonathan Pierce s-a întors acasă mai devreme decât era prevăzut. Încă nu știa că în acel moment trecuse o linie invizibilă între lumea lui obișnuită, unde totul era clar, logic și sub control, și ceva diferit. Străin. Respirator. Viu.
Mașina se opri lin în fața porții conacului. Șoferul se uită întrebător la pasager, dar Jonathan îi făcu un semn scurt cu mâna – prefera să intre singur.
Ca de obicei, intră prin holul principal, fără să se oprească cu privirea asupra vreunui obiect din interiorul impecabil curățat. Dar, după doar câțiva pași, se opri brusc. Ceva se schimbase. Acolo unde întotdeauna domnea aroma rece a odorizantelor scumpe și mirosul de tămâie fără semnificație, acum plutea ceva cald, dens, aproape natural. Cu note de pământ. Și dulceață.
Jonathan inspiră adânc. Mirosul venea de undeva din exterior. Nu din casă. Din grădină?
Urcă scările, dar nu găsi răspunsul înăuntru. Intuția, pe care o considerase pierdută de mult, îl trase spre ușile de sticlă care duceau în grădină. Le deschise… și îngheță.
Pe iarba moale, în razele soarelui de dimineață, stătea Emma. Fiica lui. Palidă ca o umbră, dar cu un zâmbet viu pe față – nu prefăcut, nu bolnăvicios, ci adevărat. Același zâmbet rar cu care strălucea în copilărie, înainte ca sănătatea ei să se deterioreze. În fața ei, îngenuncheat, stătea un băiat. Slăbănog, desculț, în haine zdrențuite. În mâini ținea un castron din care se ridica un abur subțire. O hrănea cu o lingură. Iar ea mânca.
…….
